Re: Стихи
Добавлено: 02 мар 2018, 19:44Ну и пусть с ними, а мы...
Пусть пенсия словно подачка
В нашей безумной стране,
А на день черный заначка
Лежит и не станет жирней.
Живём мы, как можем, не тужим,
Улыбкой пронзая свой быт,
Хлеб с мясом достанем на ужин,
И шкалик не будет забыт.
Кто к смертному часу накопит
В офшорах восьмой миллиард,
В забвении будет он, проклят,
А золото примут в ломбард,
Который стоит в подземелье
Что глубже могилы любой…
Ещё не придумано зелье,
Из ада вернуться домой.
Оплёван в молве у народа,
Кто край свой, как мог, обокрал,
Но вот его место свободно,
Забыт... вот и он проиграл...
В России всегда воровали
И с жиру гулял кознокрад,
Им руки бы поотрубали б,
Лишили чинов и наград,
А так, безнаказанность эта,
Плодит воровство до небес,
Налево уж многие лета
Уходят алмазы и лес.
И пусть мы не все идеальны,
Работою пахнет наш пот,
Обидно, когда, так нахально,
Ворует какой то урод.
За счёт наших пенсий, налогов,
Паскуда жирует и пьёт.
В мыслях я грешен немного:
Когда же он, сволочь, помрёт?!!
Гуляй, разрывая рубаху,
Всей ширью славянской, душа,
И пир мы видали и плаху,
Слезами обиды глуша.
Но коль однова проживаем,
На грешной планете Земля -
При жизни почувствуем Раем,
Свой путь, как полёт журавля.
Лев Иовлев.
Пусть пенсия словно подачка
В нашей безумной стране,
А на день черный заначка
Лежит и не станет жирней.
Живём мы, как можем, не тужим,
Улыбкой пронзая свой быт,
Хлеб с мясом достанем на ужин,
И шкалик не будет забыт.
Кто к смертному часу накопит
В офшорах восьмой миллиард,
В забвении будет он, проклят,
А золото примут в ломбард,
Который стоит в подземелье
Что глубже могилы любой…
Ещё не придумано зелье,
Из ада вернуться домой.
Оплёван в молве у народа,
Кто край свой, как мог, обокрал,
Но вот его место свободно,
Забыт... вот и он проиграл...
В России всегда воровали
И с жиру гулял кознокрад,
Им руки бы поотрубали б,
Лишили чинов и наград,
А так, безнаказанность эта,
Плодит воровство до небес,
Налево уж многие лета
Уходят алмазы и лес.
И пусть мы не все идеальны,
Работою пахнет наш пот,
Обидно, когда, так нахально,
Ворует какой то урод.
За счёт наших пенсий, налогов,
Паскуда жирует и пьёт.
В мыслях я грешен немного:
Когда же он, сволочь, помрёт?!!
Гуляй, разрывая рубаху,
Всей ширью славянской, душа,
И пир мы видали и плаху,
Слезами обиды глуша.
Но коль однова проживаем,
На грешной планете Земля -
При жизни почувствуем Раем,
Свой путь, как полёт журавля.
Лев Иовлев.
